Há imenso tempo que tenho vontade de acolher um gatinho. Sempre gostei desta espécie independente, carismática e ruim, se necessário. Não sou uma cat lover mas a verdade é que não costumo empatizar com pessoas que não gostam de felinos. Identifico-me com eles, acho que são umas divalhonas por natureza.
Assim que mudei de casa, e felizmente já livre de indivíduos com alergias ao pêlo no meu lar, pensei neste assunto com carinho. Mas sempre me faltou alguma proatividade para procurar o gato dos meus sonhos. Também sempre tive receio de ter, sob minha guarda, alguma coisa que respirasse e comesse. Penso logo naqueles dias em que no meu frigorifico só consta leite azedo e não tenho outra hipótese se não ir ao Clandestino comer guiozas. Desculpas…
Acontece que um amigo querido, esse sim um cat lover, achou que eu devia ter um bicho destes. Alegou que me iria fazer bem para ganhar responsabilidade. Seja lá o que isso for.
Conversámos sobre o assunto mas ele rapidamente percebeu que, para eu ir buscar um gato, este precisava preencher alguns requisitos. Para já, tinha que ser persa, naturalmente. Diva que se preze precisa de um destes na sua vida. Aquela cabeçorra, e narizinho para dentro, arrasam comigo. Depois, idealmente, carinhoso, meigo e a mijar no sítio certo. E nada de animais que se vendem como se fossem objetos. Ou era dado, ou nada feito.
Andámos à procura da minha cara metade no mundo dos felinos mas não houve nenhum por quem me apaixonasse perdidamente. Também concluí, pela oferta que se prestava, que os humanos não oferecem persas. Enfim, rapidamente desisti.
Ontem, este meu amigo, incansável na sua missão, diz-me:
“Diva, encontrei o teu gato. Aliás, gata.” – e envia-me uma foto.
Pois bem, na foto apresentava-se uma gatinha laranja linda, persa, diva nas horas, com a sua ninhada de gatinhos, todos brancos à exceção de uma fêmea, também ela laranjinha. Fiquei doida. Era a minha gata. Senti naquele momento que a tinha encontrado. Fui para casa pensar no assunto mas, quando dei por mim, já estava a vê-la no pátio a correr e a brincar.
Super excitada, fiz um skype com um amigo de sempre que está em Londres, a quem quis contar a novidade.
“Ela devia chamar-se Satine!” – Disse ele, sabendo que sou fã do Moulin Rouge e visto que Satine é a personagem que interpreta Nicole Kidman.
Naquele instante gelei. A minha felina ruiva iria ter o nome da minha personagem fetiche! É nome de prostituta de cabaré, isso é certo, mas comigo ou andava na linha ou então era recambiada para a União Zoófila.
Ontem fui para a cama com os pensamentos focados em escovas, mantinhas e taças spé design para água e comida. Acho que sonhei com ela e com a sua gargantilha de diamantes.
Hoje, já decidida em ser mãe deste ser vivo, falei com o meu amigo e disse-lhe:
“É minha! O que preciso fazer?!”
Ele, amoroso como sempre, disponibilizou-se para ir comigo resgatar a Satine e trazê-la para o seu novo lar. À hora de almoço até fui à H&M procurar uma coleira digna para a Miss mas as parvas das suecas só gostam de cães. Para gatos, nada.
A meio da tarde, havia novidades. O meu amigo liga-me e diz-me que, afinal, a minha Satine não era a filhota mas sim a mãe com três anos. Respirei fundo e pensei… ok, não estava à espera que fosse a persa mãe mas, mais adulta e sabida, talvez seja uma boa surpresa. Com mais uns aninhos ficam com menos fome de sofá e cortinas. Podia ser um bom sinal.
Pensei durante algum tempo e decidi… que se lixe! Que venha a grandalhona. Vou ser mãe de uma mãe. E depois?! Estou nessa.
Ao final da tarde, mais notícias sobre a saga do dia…
Tragicamente, a minha Satine, gata ruiva e madura, tinha sido acolhida temporariamente por alguém que não quis esperar e que, sem avisar ninguém, decidiu… VENDÊ-lA!!
Ainda por cima no OLX, sem glamour nenhum, ao lado dos acessórios de telemóvel e das cómodas do IKEA a 20€.
Fiquei em estado de choque.
Aliás… estou em choque.
Como é que é possível?
Já imaginava a Satine a aquecer-me os pés este inverno.
Acabou-se o sonho. Não quero mais gatos.
Satineeee Satineeee!!
🙁
Love,
D.